Ses doigts se posèrent sur la porte coulissante et vitrée de la grande surface, alors qu’il se damnait volontairement, pénétrant a reculons dans le monde de la décadence luxueuse qu’il haïssait plus encore que l’Orphelinat. S’y côtoyaient ses démons intérieurs, les êtres, les choses et les faits qui d’ordinaire le faisaient fuir comme un lapin de garenne, pas peu fier de sa promptitude a esquiver purement et simplement ce qui composait son Angoisse, sa hantise, assumant sans complexes les choses qu’il aurait radié du globe si encore il avait pu.
Curve n’avait de toute façon, pas de complexes.

Dans un chuintement atroce qui ne fit douter un bref instant de sa témérité feinte, la porte s’ouvrit, dévoilant à ses yeux bicolores les allées souillées par l’Homme du bâtiment déteste. Et bien qu’il fut encore très tôt, et que l’Avaleuse d’humains ne soit ouverte que depuis quelques minutes – autant dire presque avant l’aurore – le monde se précipitait déjà vers sa potence, trop heureux de pouvoir mettre un mot sur leur matérialisme chronique.
La porte se referma sur les talons du cendré, sonnant comme un glas, comme la chaîne qu’il resserrait a son cou.
Esquivant avec une agilité volontaire les passants, poussettes et autres bipèdes a la mine endormie ou stressée, il accéléra le pas, hantant les corridors bruyants et d’où il distinguait avec fatalisme les notes aigrelettes d’une chanson a la mode répétée en boucle. Le refrain pulsait, les notes s’envolaient, métalliques et agressives, alors qu’un remix électronique tachait d’incorporer une âme a la mélodie qui n’en était pas une.
Le loup s’arrêta, songeant un bref instant qu’il n’avait écouté que très rarement de musiques au cours de sa vie. Enfant, les seuls sons qu’il écoutait était le grondement paisible du lave linge, ou les rires d’enfants jouant dans la neige alors qu’ils les observait, derrière sa fenêtre. A l’orphelinat, la musique imposée était celle des conversations sans intérêt et des moqueries qui glissaient sur lui comme de l’eau sur une toile cirée. Quand a aujourd’hui … Il n’avait aucun moyen d’écouter de la musique, et décidait bien changer le cours du temps. En revanche il ne possédait aucune culture musicale. La seule chose qu’il savait, c’était qu’il n’aimait pas la musique qui faisait fureur chez les autres.
En réalité, il n’aimait pas ce qu’aimaient les autres.
Ce n’était pas plus compliqué.

Allongeant encore une fois de plus sa foulée, sans pour autant se mettre a courir comme un désespéré, il fila en coup de vent depuis les divers restaurants, et surtout le McDonarlds qui l’agressait de loin, lançant vers lui son odeur putride et nauséabonde. En passant juste devant, le gris eut la très nette et détestable impression de nager dans de l’huile, de se noyer dans une marée grasse et sirupeuse, au fumet répugnant qui lui retourna l’estomac.
Il avait trouvé une méthode infaillible si un jour il virait boulimique. Le simple fait de passer devant les stands prétendument gastronomiques lui arrachait d’insupportables douleurs gastriques. Depuis toujours, il mangeait peu, beaucoup trop peu. Presque exclusivement végétarien, même s’il ne dénigrait pas un bon morceau de viande cuit a point. Il passait parfois ses journées a grignoter des carottes comme certains dévoraient des chips, gardant un corps élancé et sculpté pour la vitesse quand d’autres entretenaient leur graisse. Il avalait une quantité innommable de fruits et de légumes sans assaisonnements ou souci d’hygiène, attrapait un chou fleur cru, montait sur un toit et le coupait du bout des doigts pour glisser ensuite dans sa bouche, les délicieuses boules croustillantes du légume opalin.
Sans doute avait-il trop mangé de produits de premier prix, lorsqu’il dépendait d’autres pour son alimentation. Au réfectoire de l’orphelinat, les cuisiniers produisaient de la quantité et non de la qualité. Il se rattrapait alors inconsciemment avec tout ce qui passait a portée de ses doigts, pourvu qu’il puisse le détruire ensuite a petits coups d’incisives fiévreuses en tournant en rond dans la cuisine étriquée.
Le pain restait son aliment favori.
Quand aux produits sucrés, ils le dégoûtaient au plus haut point, et Curve ne leur adressait pas même le privilège d’un regard. Son intransigeance vis-à-vis de la catégorie sucrée se fendillait pourtant lorsqu’il s’agissait d’en voler aux autres. C’était un délice de chiper a même la fourchette – ou la bouche, pourquoi pas – la sucette reluisante, la fraise rutilante et dégoulinant de crème.
Et comme personne n’osait lui reprendre par le même moyen ou il avait dérobé, il gardait le bien et le service, gratifiant ses victimes d’un sourire carnassier.
Le monde était son plateau repas. Ou presque.
Les frites et autres atrocités ne trouvaient pas plus grâce a ses yeux qu’un bout de carotte crue ne tentait un enfant pour son goûter.

Après avoir dépassé les restaurants et autres stands d’où s’élevait une quelconque odeur organique, le cendré trouva enfin une allée moins fréquentée que les autres, et trouva rapidement la cause a ce soudain changement de flux humain : c’était la partie ouest de la galerie ou s’étalaient les magasins de meubles mais surtout, les nombreuses librairies. Pilant, Curve se stoppa un court instant devant la vitrine tentatrice, avant de pénétrer dans l’échoppe, humant avec délice l’arome frais des livres fraîchement imprimés, effleurant du doigt les reliefs d’une couverture qui attirait l’attention, caressant du regard les pages blanches d’un pavé au titre séducteur.
Très jeune, il s’était découvert une passion pour la lecture, et avait passé presque toute son enfance a lire sous les lumières insidieuses de la bibliothèque peu garnie qui jouxtait la nursery. Puis peu a peu l’attirance des livres s’était amenuisée pour la contemplation, et des lors il avait passé ses journées, de six heures du matin a deux heures de la nuit a observer ce qui se tramait de l’autre coté des fenêtres. Encore aujourd’hui, il passait sa vie a voir, analyser, et superposait les couches de ses rêves, de ses désirs et des faits au sein de la marée mouvante de ses pensées.
Il ne lisait plus guère, trouvait les romans trop clichés, trop romanesques. Les héros étaient trop héroïques, les aventures fantastiques, les histoires d’amour le répugnaient et les crimes policiers le perdaient au bout de deux cent pages.
Son imagination était bien plus fertile.
Chez lui, l’amant se muait en tueur passionné qui décapitait sa compagne avec la fourchette de l’aimée, les aventures n’en étaient pas, les dragons devenaient lézards végétariens et les éléments seuls étaient principaux dans la trame de son épopée mentale.
Il quitta donc la librairie, pour s’engouffrer dans un autre monde.
Celui de l’électronique.

Délaissant les ordinateurs, portables et autres atrocités qu’il n’imaginait même pas tenir en main – Curve jouant a snake ou sur msn, wtf – il dénicha le rayon qu’il cherchait : la clé entre le monde réel et l’imaginaire humain.
Les détenteurs de Musique.
Ipod, MP3, lecteurs, il se moquait bien quel nom prendrait l’objet qui lui détruirait les neurones et couperait définitivement les ponts avec l’Extérieur. Avec ça, il serait l’Autiste avec un grand A. Distrait au moindre battement de cils, lorsque la musique engourdirait ses nerfs, ils ne verrait plus rien, plongerait dans les eaux paradisiaques de son monde intérieur, sans revenir a la surface au moindre mot qu’on prononcerait.
Elle en serait frustrée.
Il inclina la tête, réceptif a cette pensée qui avait réussi a traverser l’écheveau infernal de ses songes. Elle. Qui voulait avoir le droit de parole, qui exigeait être la seule a être vue lorsqu’il était dans un périmètre avoisinant les cent mètres. Selon elle, L’Impératrice blonde devait être … Omniprésente.
Avec un casque sur la tête, il la snoberait, l’ignorerait.
L’oublierait.
Elle deviendrait poupée transparente et hurlant sa hargne dans un silence parfait, alors que les pulsions dévastatrices inhiberaient la conscience du cendré. Le noyant sous les flots sombres de son Moi intérieur.
Béatitude sous contrôle.
Il lui suffirait d’un mouvement de l’index pour l’emmener dans un monde ou tout prendrait une valeur dérisoire, ou son égocentrisme attendrait des sommets jusque la inenvisageables.
D’une autre pression, il revenait selon son propre désir dans le monde qu’il qualifiait de réel.
Il ne serait plus un bouchon noyé puis exposé aux courants, tantôt plongé dans ses pensées, tantôt revenant en surface pour écouter les babillages incessants d’un individu sans intérêt.

Sa clé.
Sa passerelle.

Derrière lui, un cri retentit.
Distrait, le cendré pensa simplement que si le voleur avait volé un sac, il pourrait bien l’aider.

Dans son monde, il n’était pas le vaillant chevalier.
Il était la nuisance.

Et le statut était si glorieux qu’il en suffoquait d’orgueil.